[sem título]
se soltam
uma a uma
do pano de chão
que acabo de lavar
uma
a
uma
enquanto o funk toca
na ocupação no prédio da frente
uma
a
uma
é preciso paciência
pra cair assim
uma
a
uma
esquecer o funk
e continuar a cair
uma
a
uma
gota.
[sem título]
empilhado dentro de algum lugar
armazenado, transportado
contido.
depois, dentro da minha casa
a possibilidade que ele carrega
explodir a qualquer momento
um bujãozinho de gás
azul metálico.
Julia Bac é formada em História na PUC, em Artes Visuais no Centro Universitário Belas Artes e mestre em Arte e Patrimônio pela Maastricht University. Fez o CLIPE/Poesia 2017 da Casa das Rosas e estudou no núcleo de ficção do Curso de Formação de Escritores do Instituto Vera Cruz (2018). Publicou o livro os dias (Giostri, 2013) e o zine “olha aí olha aí a promoção paga 10 reais senhora é poema a partir de 10 reais” (publicação independente, 2018). Atualmente publica seus poemas no blog papelpele.com